逃窜的窜，听着就挺刺耳，但在那片被光秃秃的荒原上，那声音却成了某种惨烈的倒计时。 那里没有高楼大厦的遮羞布，只有风吹过的风声和脚下松软的沙土。在老张眼里的世界，工夫是被切分开的。早上四点，他正跟着一群村民往村口那片破败的庄稼地溜，那里是村里唯一还能种点啥的最终一片净土。

要是换成别人，早早就溜到镇上买肉喝汤去了，可老张不一样。他心里头那根弦绷得紧，惦记着那一口温饱，那份没落的滋味比啥都重。他得防着村里那些“老实人”磨洋工，还得防着外面那些不知死活的强盗。可到了夜里，天黑得比煤油灯还黑，寒风像刀子似的刮着，把人的骨头都刮得咯吱响。

这时候，人就好办犯迷糊，好办想些歪心思。 老张这时候就动了坏心眼。他没想着去镇上，也没想着去外面找活干。他盯上那片荒原，那里深处有个叫“大黑泉”的废弃矿坑，听说里面水流冰凉，能洗掉身上的污垢。就凭着一肚子坏水，他琢磨着：借着今晚的风，趁着大家睡得着觉，我就溜进去。

这一溜，就是半夜。他得想好如何混进去，如何不让人发现，如何不让自己掉进那个坑里摔成狗。他得把脖子缩成圆球，把腿缩成弓，连呼噜声都得压得低低的，生怕被啥东西听到。他在心里默念：别动，别动，再晚一秒，我就得送进地狱。 风一刮，他的头发被吹得乱七八糟。他慌了，那一刻，他认定自己就是个快要饿死的猴子。他在心里祈祷：老天爷啊，快降出点光来，哪怕是微光，我也得能看到方向。可天公不作美，云层压得挺低，像是要把地皮都压塌。老张的脚启动打颤，不是出于冷，是出于恐惧。他在心里骂娘：这鬼地方，简直就是个活阎王。他不想死，想活着回那个有碗米喝的地方。可命像是被抽掉了脊梁，只剩下一根被风吹得发亮的棍子。

这时候，他只能靠着一股子狠劲。他在心里对自己说：你个老东西，你个倒霉蛋，你个孙子，你个——就跑！ “逃”是整个人类历史里最古老的动作，也是最无奈的挣扎。老张的“逃”，不是潇洒的飘逸，也不是潇洒地转身就走，而是一种被逼到墙角，要么被撕开肚皮的撕扯。他得跑，跑得越快，离死亡就越近。他得拼命奔跑，得像一匹脱缰的野马，得嘶吼，得咆哮，得把两边的空气都震得稀巴烂。他认定自己是个逃犯，一个寻死觅活的逃犯。他在心里问自己：是不是我活该？

是不是我命苦？

是不是我啥都做不成？ 这荒原忒抢人了，抢人的速度比风还快。风一吹，草就倒，树就倒，人就想倒。老张的脚掌抓不住地，脚趾头都在磨，像是要把地皮磨穿。他只能凭着本能，凭着那一点人性里剩下的那点火，硬撑着往悬崖边冲。他认定自己像个泥猴，摔跟头都摔得乱七八糟。他跑啊跑啊，那声音在夜空中回荡，像是要把夜空炸个遍。他怕得发抖，可又舍不得停下来，出于停下来就是死。 到了第二天早上，天刚蒙蒙亮，忒阳就出来了。光柱斜斜地打在荒原上，把影子拉得老长。老张站在原地，看着自己满是泥巴、破破烂烂的衣衫，心里五味杂陈。他回不去镇上，回不去那个好吃的地方。他只能带着满身的伤，带着那套能让他喘点气的破棉袄，持续往那个没人的地方跑。他跑啊跑，总认定后面有人，总认定天塌地陷，总认定下一秒就是深渊。他是个逃子，是个逃命鬼。他在心里骂骂咧咧：这地方真他妈难搞，这地方真他妈没规矩，这地方真他妈让人恨。 老张的“逃”，就像这荒原一样，没有固定的终点，也没有固定的规则。他待会儿想往东，待会儿又想往西，待会儿又想往上爬，待会儿又想往地下钻。他把自己当成了逃兵，把自己当成了逃犯，把自己当成了那个该死的逃子。他跑出了村口，跑出了家，跑出了那个温饱的幻觉。他跑进那片荒原，跑进那个被遗忘的矿坑。他把自己逼到了绝境，把自己逼到了悬崖边。他深知那里面水流冰冷，深知那里面没有食物，深知那里面没有出路。他只能在那儿苟延残喘，只能在那儿用命去换那一点点命。 他跑累了，就躺在地上，看着那灰蒙蒙的天，看着那灰蒙蒙的荒原。他认定自己像个死人，像个游魂，像个被-Man 操控的木偶。他不想活了，不想再跑了，想躺平，想就寝。可身体就是不听使唤，他得爬起来，得去那前头追，去那后头堵，去那左边躲，去那右边闪。他得面对这荒原无形的压力，面对这荒原无情的规则。他得在绝望里寻找一丝希望，在绝望里寻找一丝生机。 老张就这样在荒原里打转，打着转，走着，走着。他的脚步越来越慢，他的呼吸越来越粗，他的眼神越来越空洞。他知道自己逃不掉了，也知道自己回不去了。他只能在这无尽的荒原里，过着比死还悲伤的日子。他是个逃子，是个逃命鬼，是个逃不掉的逃子。他只能看着前面的路，看着后面的影子，看着那灰蒙蒙的天，等待着某种未知的结局。 或许这就是逃窜的滋味吧，不是杀人的杀，也不是权斗的斗，而是总在绝境中挣扎，总在黑暗中摸索，总在绝望里寻找一线生机。老张的逃窜，就像这荒原上的风，刮过，吹过，又止，又起。它是个无解的难题，也是个无法逃避的命运。它让人绝望，却让人清醒；它让人痛苦，却让人坚强。它让人丧失，却让人重生。它让人在荒原上，持续奔跑，持续挣扎，持续寻找那一点点希望的微光。 老张就这样在荒原里，持续逃窜，持续奔跑。他不知道明天会是怎么着的景象，他不知道下一秒会形成啥。他只知道，只要还活着，就还有逃窜的机会。

只要还活着，就还有活下去的希望。他得跑，得跑得越快，跑得越远，跑得越绝。他得把这荒原上的每一寸土地，都踩在脚下，都刻在心里。他得把这荒原上的每一声风声，都记在心头，都刻在梦里。他得把这荒原上的每一个影子，都跟随着自己的脚步，都消亡在茫茫夜色之中。 老张的逃窜，就是这样，没有一个尽头，也没有一个终点。他像个没头的苍蝇，像个不知疲倦的逃兵，像个一辈子跑不完的逃子。他跑啊跑，跑啊跑，跑累了就歇歇，歇累了就爬起来，爬起来就跑。他把自己逼到了一个无法逃脱的悬崖边，把自己逼到了一个无法回头的沙漠里。他只能在那儿，用命去换那一点点命，用魂去换那一点点魂。 他跑啊跑，风就刮啊刮。风刮过他的头发，刮过他的脸，刮过他的心。他认定自己像个疯子，像个傻子，像个骗子。可他却要假装自己是英雄，假装自己是勇士，假装自己是那个能掌控命运的逃子。他得在那儿硬撑，得在那儿坚持，得在那儿寻找那一点点希望。他得在那儿，持续逃窜，持续奔跑，持续挣扎。 他跑啊跑，跑啊跑，跑累了就歇歇，歇累了就爬起来，爬起来就跑。他把自己逼到了一个无法逃脱的悬崖边，把自己逼到了一个无法回头的沙漠里。他只能在那儿，用命去换那一点点命，用魂去换那一点点魂。他得把这荒原上的每一声风声，都记在心头，都刻在梦里。他得把这荒原上的每一个影子，都跟随着自己的脚步，都消亡在茫茫夜色之中。 老张就这样在荒原里，持续逃窜，持续奔跑。他不知道明天会是怎么着的景象，他不知道下一秒会形成啥。他只知道，只要还活着，就还有逃窜的机会。

只要还活着，就还有活下去的希望。他得跑，得跑得越快，跑得越远，跑得越绝。他得把这荒原上的每一寸土地，都踩在脚下，都刻在心里。他得把这荒原上的每一声风声，都记在心头，都刻在梦里。他得把这荒原上的每一个影子，都跟随着自己的脚步，都消亡在茫茫夜色之中。 老张的逃窜，就是这样，没有一个尽头，也没有一个终点。他像个没头的苍蝇，像个不知疲倦的逃兵，像个一辈子跑不完的逃子。他跑啊跑，跑啊跑，跑累了就歇歇，歇累了就爬起来，爬起来就跑。他把自己逼到了一个无法逃脱的悬崖边，把自己逼到了一个无法回头的沙漠里。他只能在那儿，用命去换那一点点命，用魂去换那一点点魂。他得把这荒原上的每一声风声，都记在心头，都刻在梦里。他得把这荒原上的每一个影子，都跟随着自己的脚步，都消亡在茫茫夜色之中。 他跑啊跑，风就刮啊刮。风刮过他的头发，刮过他的脸，刮过他的心。他认定自己像个疯子，像个傻子，像个骗子。可他却要假装自己是英雄，假装自己是勇士，假装自己是那个能掌控命运的逃子。他得在那儿硬撑，得在那儿坚持，得在那儿寻找那一点点希望。他得在那儿，持续逃窜，持续奔跑，持续挣扎。